Quand le jeu perd son âme

Je croyais que gagner était l’objectif. J’ai observé des joueurs poursuivre des récompenses comme des étoiles—chaque gain une lueur éphémère dans un ciel vide. Ma mère, infirmière jamaïcaine, disait : « On ne joue pas pour gagner. On joue pour se souvenir de qui on est. » Elle ne croyait pas aux algorithmes. Elle croyait en la respiration.

Aujourd’hui, je suis seul dans mon appartement près de Shoreditch, écoutant le silence de minuit après avoir défilé une autre manche. Les jeux ne s’arrêtent pas parce qu’ils sont cassés. Ils s’arrêtent parce qu’on a oublié pourquoi on a commencé.